Среда. Небо серое. Дождь. Утро раннее. Я не сплю. За окном, под зонтом, одиночество - Словно сорванный лепесток, Ветром брошенный в водный поток, На теченья фатального бег Мановеньем незрячей судьбы. И теперь этот зонт плывёт, Как и капелька по стеклу, Точно так же не зная зачем Это утро, и дождь, и я.
